“En 2002, después de sufrir durante tres meses, mi marido João murió de cáncer. Fue horrible. Estaba en la cima de su vida cuando el médico le dijo que tenía una enfermedad terminal. El médico le dio 3 meses como máximo y le aconsejó que se preparara para el inevitable final. João no quería saber nada al respecto. Al fin y al cabo, había acudido al médico sólo con algunos dolores de espalda. Aparte de eso, creía que no tenía nada de qué preocuparse. Entonces fue a otro médico para obtener una segunda opinión. Pero recibió la misma respuesta. Su única opción era la quimioterapia para prolongar su vida. Le rogué que tomara este tratamiento, pero se negó. Se negó por completo. Parecía que estaba desafiando a la muerte. Iba a demostrar quién era el jefe. Así era toda su vida. No se detendría ante nada. Cualquier obstáculo era un reto para él.
Esa misma semana pidió una excedencia en el trabajo y nos fuimos de vacaciones a Europa durante cuatro semanas con nuestros dos hijos. Se negó a hablar de su enfermedad conmigo. Mientras que yo no quería otra cosa que hablar de ella. Cada vez que empezaba a hablar de lo que pasaba, me cortaba o simplemente empezaba a hablar de otra cosa.
Yo no quería ir a Europa, y se lo dije. “¿Quién va a morir aquí, tú o yo?”, me respondió bruscamente. Intenté mantener la paz, así que acepté en silencio nuestro viaje a Europa. Quería que los niños tuvieran un recuerdo feliz de sus últimas vacaciones con su padre. Pero durante las vacaciones, él ya estaba visiblemente deteriorado. Terminamos nuestras vacaciones en Lisboa, pero él ya no tenía energía para ver la ciudad con nosotros.
Cuando volvimos a casa, se deterioró rápidamente. Cada vez estaba más retraído. Un día, mientras estaba de compras con los niños, me llamó la enfermera que había venido todos los días durante las últimas semanas para administrarle morfina. Lo había encontrado en su cama, donde había muerto sin nadie a su lado. Sentí lástima, pero extrañamente no sentí pena. Supongo que entré inmediatamente en modo de supervivencia; tenía que ser fuerte por los niños.
En 2007, leí “O Diario de um Mago” [El peregrino de Compostela] de Paulo Coelho. Me inspiró. Me encantaba caminar largas distancias, y cinco años después de la muerte de mi marido, pensé que me merecía una peregrinación como regalo para mí misma. Ese mismo año compré un billete a Europa para recorrer el camino.
Como manda la tradición, había traído una piedra para dejarla en la Cruz de Ferro. La piedra simbolizaba el fin de mi periodo de luto. Al menos, eso es lo que yo pensaba. Mientras caminaba, pensaba mucho en João. Pero no parecía el final de mi periodo de luto porque estaba sobre todo enfadada. Estaba furiosa porque él se había cerrado a mí en las semanas anteriores a su muerte. No habíamos podido compartir nuestro dolor por eso. Pero lo que me pareció peor fue que los niños y yo no habíamos tenido la oportunidad de crear momentos hermosos e íntimos con él.
En Cruz de Ferro, me di cuenta de que las últimas semanas de João habían sido terribles no sólo para él, sino también para mí. No había quedado espacio para mi dolor, mis miedos y mis necesidades. Todo había girado en torno a él. Al fin y al cabo, fue él quien se iba a morir. Cuando dejé mi piedra junto a la cruz, empecé a llorar con fuerza. Parecía salirme de lo más profundo. Cinco años después de su muerte, pensé que había dejado atrás el periodo de duelo. Pero descubrí que no había iniciado el duelo en absoluto. El suceso en la Cruz de Ferro me dejó con sentimientos confusos. Por un lado, fue doloroso y con mucha tristeza. Por otro lado, la rabia desapareció y volvieron los recuerdos de los bellos momentos que había compartido con João antes de su enfermedad.” –
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